O Pirata.

Nunca vira o mar,

a água salgada que conhecia era outra.

Jamais chegara perto de ouro e pedras preciosas,

os tesouros que roubava eram diferentes.

Num olho marejado,

que se afogava em tristeza,

lá estava ele.

Cruzava esse oceano de amargura com maestria.
A maestria de quem já fizera isso
muitas e muitas vezes.

Furtava o brilho tão precioso, 

a alegria, o sorriso, saqueava e deixava um baú vazio.
Inútil. Sem valor.

Pilhava todos os sentimentos bons,
e deixava lá o que lhe era vão,
a dor que já tinha demais
o rancor que lhe sobrava no navio.

Mais de sete mares conquistou,

nunca parou para contar,

nem as glórias, nem os tesouros.

Nunca parou, precisava continuar,
içava vela e partia para a próxima
próxima ilha, cidade
qualquer lugar que lhe fizesse sentido.

Tinha dois tapa-olhos,
para evitar olhar nos olhos de qualquer um.
Tilha dois ganchos nas mãos,
o que fazia que machucasse a todos,
por mais tenro que fosse.

Era um lobo do mar,
um solitário lobo do mar.