As respostas eram diretas, objetivas. Eu descobri que era muito fácil dançar. Com um pouco de prática eu estaria dançando bem, quem sabe muito bem, dentro de pouco.
E assim foi, pedi a uma amiga que praticasse comigo.
Ai, pisou no meu pé de novo. Ela dizia. Desculpe-me, mas a gente tava indo bem, admita. Até você pisar no meu pé, né.
Todos os dias, quando nos viamos e tinhamos tempo, dançávamos, valsavamos. Na escola, quando nossos horários batiam. Na casa dela, quando não tinhamos dever. Na estação do metrô, esperando pelo trem.
Você tá bom, hein, também, com uma parceira dessas. Haha, claro, você é a melhor, eu sou um pé de valsa simplesmente por isso mesmo, não porque tenho o sangue latino correndo em minhas veias.
E riamos, riamos, dançávamos e riamos. Mais riamos que dançávamos. Mas eu dançava bem, no fim. Estava preparado. Não faria feio.
Chegou o famigerado dia. Eu estava confiante, estava pronto. Estava de terno, estava terno. Eu era apenas mais um para dançar, mas sentia que aquela era a minha noite, trabalhei duro, merecia brilhar.
O momento da valsa estava chegando. Meu coração já batia no compasso binário composto. Duas vezes para a esquerda, duas vezes para a direita. Eu estava pronto.
Era agora, precisava mostrar a todos porque estava lá. Eu iria dançar com outra garota, não era a minha amiga, mas haviamos praticado, ela não era ruim. Ela fazia tudo certo, não fazia nada de mais, mas não importava.
A música começou, eu coloquei minhas mãos em sua cintura. Sorri para mim mesmo. E parei. Parei!? Eu parei, senti que não conseguiria mais, senti que tudo que pratiquei foi para o ralo. Meu par era frio, era duro. Eu e ela não éramos para ser.
Como se dança!? Eu perguntei a ela.
Ela me disse os passos metodicamente, ela havia estudado. E foi aí que eu percebi.
Dançar é uma arte, não existem passos certos, não há fórmula, não é algo exato. Faltou-nos a paixão, o amor. E como toda arte sem sentimento, nossa dança foi vazia, mecânica.
Como se dança?
Com amor.
Nenhum comentário:
Postar um comentário